Monsun

                          Monsun

Schwer ist der Morgen, schwül, ozongeladen.

Am Mittag schwitzt ein Brodem aus der Küche.

Fern donnert’s und es schwimmen Fischgerüche

unruhig hin vor den Betonfassaden.

Die Front zieht auf. Schon bläht sich schaurig träge

der Wolken Bauch. Der Horizont verengert.

Da platzt die Masse und monsungeschwängert

gebiert sie prasselnd ihre Niederschläge.

Am Abend reißt es auf und leichte Winde

durchstreichen katzengleich die Promenade.

Der Ozean beschwappt die Wolkenkratzer.

Es rülpst ein Radio, und seicht, gelinde

hüpft ein Gekichere durch die Arkade.

Umschlungenen entschlüpfen Liebesschmatzer.

                                                     Rolf-Peter Wille

                                                              (2012)

     

     

      Regenblick aus dem Küchenfenster, 2017