Nord

                           Nord

Im eisgen Nord an öder, starrer Stätte

stockt meine Reise, stockt der Geist, der Witz.

Stumm klebt die Zeit, ein Klumpen, auf dem Sitz

gebunden wie mit unsichtbarer Kette.

Die Spinne krabbelt winzig auf dem Eis.

Wie Stalaktiten tropfen meine Hände

auf das Parkett und sickern durch die Wände.

Tief in dem Korridore greint ein Greis.

Und aus der Diele sprießen Stalagmiten

und weinen ödes Wort, und ihren Wunden

entwinden sich, verkrümmt, die Parasiten.

Dem witzgen Geist gerinnt die weiche Rinde

zu starrer Kruste, denn er weilt gebunden.

Mein Greis verspinnt sich greinend mit dem Kinde.

                                                           Rolf-PeterWille

                                                                           (2014)