Fußpilz

                         Fußpilz

Hier liegt er, fiebernd, fast bereits im Koma,

Und eine leise Wolke fauler Gase

Umwabert giftig launisch seine Nase
Mit einem süßlich käsigen Aroma.

Da plötzlich reckt sich seine Hand zum Fuß,

Durchzittert seine Zehen jähes Zucken.

Sich Kratzen schmeckt dem zähen Jucken

Wie eine pralle Frucht dem Tantalus.

Und dann mit scharfen Krallen wie von Katzen

Zerschabt er sich die Schuppen unter Johlen.

Er stolpert fort und jault noch wie im Wahn.

Und auch sein Maul, das schneidet dumme Fratzen.

Was uns verbleibt von den verschwitzten Sohlen,

Das ist zerrieb’ner Fungus – Parmesan.

                                                  Rolf-PeterWille

                                                               (2002)

                                       

           

Jacques Callot: Coviello, 1622 

   

Die Glatze

                         Die Glatze

Sie ringt verschwiegen, still, auf lichten Höhen.

Nicht mit dem Schwert, nein – mit dem edlen Glanze

Ihrer Erscheinung geht sie nun auf’s Ganze

Und will die schütt’ren Haare ihm verwehen.

Schon schimmert seine Kopfhaut rosa, nackt.

Schon ist sie durch.  Jetzt bleckt sie ihre Zähne.

Pro forma zeigt sich noch manch dünne Strähne –

Darunter glänzt es fettig und gelackt.

Jedoch das soll ihn weiter nicht bewegen,

Denn im Konzerte oder auch im Zoo

Da ist sein steifer Hut ein wahrer Segen.

Nur aus dem Spiegel in dem stillen Klo

Da strahlt es ihm gar wunderlich entgegen –

Ein eleganter, zarter Babypo.

                                                    Rolf-PeterWille

                                                            (2002)

                            

George Grosz: Charakterkopf, 1921

Haus der Nachttiere

 

                 Haus der Nachttiere 

Welch schwarzes Nocturama – nackte Hölle

erstarrten Felsgesteins! Aus seinen Ritzen

siehst du der Sünder arme Seelen flitzen

als weiße Mäuse durch die Kerkerzelle.

Und wie gebannt starrst du ins Finsterhelle,

in grause Nacht durchzuckt von grellen Blitzen.

Da schau, ein Mäuslein bleibt geblendet sitzen,

erstarrt! Dort klebt es zitternd auf der Stelle.

Und in der Höhe hocken starre Eulen

in Felsengrotten, Göttinnen der Rache,

wie griechische Skulpturen, Marmorsäulen.

Mit Argusaugen halten sie die Wache

in tiefer Stille – Hölle ohne Heulen.

Am Fels gerinnt das Blut zu einer Lache.

 

                                                                    Rolf-Peter Wille 

                                                                             (2021)

 

 

Hexenjagd

                        Hexenjagd

Potzblitz! War er nicht grad noch quietschfidel?

Welch Pandämonium! Wild schrillt sein Schrei’n

bis in den Himmel und durch Mark und Bein

brennt sich der Schmerz ins Innerste der Seel.

Verflucht sei sie! Es schoss die fiese Hex

gezielt hinein in seinen feisten Rücken.

Jetzt kriechet er gekrümmt, verkrampft an Krücken.

Verflogen ist sein Flair, sein Schmelz, sein Sex.

Dort schleicht er wie ein Dämon durch die Wohnung

auf seiner bösen Jagd, dass er sie fass.

Wo ist die Hex, die diesen Schuss getan?

Wenn er sie greift, so kennt er keine Schonung.

Rubinrot glühn die Augen ihm vor Hass

und aus dem Maule geifert Hexenwahn.

                                                                                                                                         Rolf-Peter Wille

                                                   (2009)

                                 

     

  Johann Zainer: "Hexenschuss", ~1490

Ich bin die Patina

   Ich bin die Patina

Ich bin die Patina, die gierig graue.

Zu grau, zu alt;  ich weiß, Du liebst mich nicht.

Ich klebe dreist als widerliche Schicht

Auf Deinem Leben, bis ich Dich verdaue.

Ich lege mich wie Staub auf Deine Lenden,

Zerfresse Dir Dein süßes Angesicht.

Im Traume noch da lecket meine Gicht

An Deinen Füßen und an Deinen Händen.

Jedoch die Poesie in Deinem Geist

Die ist abstrakt.  Wie kann ich sie verderben?

Die kämpft noch kühn mit starkem Regiment.

Ach warte nur.  Bald ist auch sie vergreist.

Denn stärker ist die Poesie vom Sterben,

Die Poesie im Staub…, im Sediment…

                                          Rolf-Peter Wille

                                                        (2005)

                                                   

Rembrandt: Selbstbildnis als Zeuxis, ~1662

Der Ketzer

                         Der Ketzer

Ein Ei! Er fraß ein Ei anstatt zu fasten!

Karfreitag fraß er’s? – Ja! – Verbrennt den Ketzer!

Ein Monstrum ist der Mann, Verbotsverletzer!

Stets schriller schreit der Chor der Agelasten.

Hinaus! Ergreifet ihn! Und geifernd hasten

die Hetzer, Häscher, Henker, Messerwetzer:

Im Netze zappelt der Moralzersetzer,

gefangen und gefesselt und im Kasten.

Müd’ ist der Kardinal. Nun will er naschen.

Man reicht ihm Wein, der labet seine Kehle.

Die Nase lockt ein Duft gefüllter Taschen.

Und hoch im Schlote, dass er langsam schwele,

erglüht des Sünders Leib, verbrennt zu Aschen.

Ach Herr, erbarme Dich der Ketzerseele!

                                                 Rolf-Peter Wille

                                                       (2014)

                              

Francisco de Goya: Disciplinantes junto a un arco, 1813

Anmerkung: Ein "Agelast" ist ein Nicht-Lacher, oder Humor Verächter, z. B. Jorge von Burgos in Der Name der Rose (Ecco), oder Spock (Star Treck). Das Wort macht sich gut in Zungenbrechern: "At last: The aged agelast laughs!" (Voluntas)

Das Sonett ist "inspiriert" von der "Kloake", dem Exil-Papsttum in Avignon, 1309-1377.

          

Maskenzwang

                                       Maskenzwang

Und in der U-Bahn herrscht der Maskenzwang.

Ei, welch ein steifer Fasching ohne Schwatzen!

Sie stehen stumm.  Es stiert aus bleichen Fratzen

manch stumpfes Augenpaar, erstarrt und bang.

Nur dumpfe Zungen murmeln von Verlusten,

von Fieberbränden;  und in den defekten,

zerplatzten Lungen kratzen die Insekten.

Es sticht, erstickt am trüben Schleim, das Husten.

Und in der Klinik wandeln weiße Kittel

wie müde Schemen, Wesen wohl vom Mars.

Da speit es, Rasseln dann, ein hartes Röcheln.

Und lautlos schleicht, mit einem bösen Lächeln,

der Sieger durch die öden Gänge: SARS.

Fern hört man Schreie, draußen, vor dem Spittel.

    Rolf-Peter Wille

            (2003)

                                   

James Ensor: Der Tod und die Masken, 1897

Anmerkung: 2003 SARS Epidemie in Taiwan: Jeder musste SARS Masken tragen, z. B. in der U-Bahn von Taipeh. 

Nach dem Erdbeben

                                      Nach dem Erdbeben

Verraucht hängt die zerknickte Silhouette

Von Wolkenkratzern schief am Firmament.

Der Bauch der Stadt zermalmt sich im Zement.

Verdreht erstarr’n die Häuser zum Skelette.

Aus  Schrott ragt drohend die verbogene Ruine,

Verkrüppeltes Gerüst  des hohlen Riesen;

Noch zittert weiß, zerrissen, die Gardine

Aus des Zyklopen Augenloch, dem fiesen.

In sein Gerippe eingerenkt verhaken

Sich Autowracks, zerquetscht wie Kakerlaken.

Des nachts noch geistern die verwaisten Schreie,

Durchkriecht die Stille ein Gewimmer.

Und wieder einmal scheint es als befreie

Sich kreischend ein Gesicht aus dem Getrümmer.

                                                    

            Rolf-PeterWille

                    (2002)

         
                                                                         

Ludwig Meidner: Apokalyptische Landschaft, 1913

                   Anmerkung: In Erinnerung an das 921 Erdbeben in Taiwan, 21. September, 1999.

Nord

                           Nord

Im eisgen Nord an öder, starrer Stätte

stockt meine Reise, stockt der Geist, der Witz.

Stumm klebt die Zeit, ein Klumpen, auf dem Sitz

gebunden wie mit unsichtbarer Kette.

Die Spinne krabbelt winzig auf dem Eis.

Wie Stalaktiten tropfen meine Hände

auf das Parkett und sickern durch die Wände.

Tief in dem Korridore greint ein Greis.

Und aus der Diele sprießen Stalagmiten

und weinen ödes Wort, und ihren Wunden

entwinden sich, verkrümmt, die Parasiten.

Dem witzgen Geist gerinnt die weiche Rinde

zu starrer Kruste, denn er weilt gebunden.

Mein Greis verspinnt sich greinend mit dem Kinde.

                                                           Rolf-PeterWille

                                                                           (2014)

                                                       

Ein parodontitischer Gentleman

            


                            Ein parodontitischer Gentleman

So lieblich schmeckt sein Odem; oh so frisch

Und locker hängt das Zahnfleisch ihm im Gaumen

Wie ein Kompott aus weich zerkochten Pflaumen –

Ein leichter Nachgeschmack von Blut und Fisch.

Die Backenzähnchen sitzen sämtlich lose,

Und seine Zunge sauget heimlich leis’ –

Ganz wie bei einem alten Mümmelgreis –

Belutscht sich nuckelnd die Parodontose.

Doch ist sein Gaumen auch ein blut’ger Schwamm,

So hindert es ihn nicht an dem Genuss

Des Angenehmen; und er darf nicht schwächeln.

Auch schmatzt er auf die Hand von der Madame

Noch recht galant gar manch verschmutzten Kuss.

Um seine Lippen spielt ein weiches Lächeln.

                                                                   Rolf-PeterWille
                                                                           (2002)

                                                  

Francisco de Goya: Dos viejos comiendo sopa, ~1820  

  

Der Rattenfänger

                  Der Rattenfänger

Die Mäuse sind ersäuft. Nun fängt er Kinder.

Geprellt, getäuscht bei seiner Rattenhatz

macht er heut Rachejagd auf Hamelns Schatz,

auf Mägdlein, Knaben. Arger Ratzenschinder!

Herbei, herbei! Wie kess der pfeifen kann!

Verschmitzter Schalk, wie wippt sein roter Hut

im Wind so wunderlich! Mit frohem Mut

umjauchzen sie den feschen Jägersmann.

Die Alten aber bangen nachts und wachen

in dunklem Ahnen. Andre woll’n ihn fassen.

Auf rauscht die Klage weher Jammerweisen.

Ach Hameln, arme Stadt, man stahl dein Lachen!

Ein schwarzer Rabe gleitet durch die Gassen

und leeres Murmeln wie von Mümmelgreisen.

                                                        Rolf-Peter Wille

                                                                (2009)

   

                                                                       

Rattenfänger, 1592

                                 

Der Schnitter

                     Der Schnitter

Verlassen steht im Feld die Vogelscheuche.

Die Lumpen sind zerzaust, der Hut verloren.

Ein schwarzer Falter tanzt um ihre Ohren

im Flatterreigen alter Trauerbräuche.

Tot liegt die Stadt nach einer faulen Seuche.

Die Menschen sind wie Gras hinweggeschoren.

Noch schwelen ihre Leichen vor den Toren,

die Leiber aufgedunsen, schwarz die Bäuche.

Hoch auf der Löwenburg im Kreis der Ritter

hebt der berauschte König seinen Becher:

“Wir haben ihn gebannt, den alten Schnitter!”

Da! Zähneknirschen! Ein zerlumpter Zecher.

Er reckt sich auf – Entsetzen und Gezitter:

Dort grinst die Todesfratz’ – der grause Rächer!

                                                  Rolf-Peter Wille

                                                          (2014)

                                                            

Pieter Brueghel: Detail aus Der Triumph des Todes, 1562

           

          

Sparagmos

                      Sparagmos

Zerrissen sind die Glieder, seine weißen.

Gerichtet hat man ihn. Jetzt richtet sie.

Was jetzt noch atmet, das vernichtet sie

und wen sie reißt, kann Gott ihr nicht entreißen.

Zum Strand zerrt sie die Kinder. Wie die brüllen!

Sie schleift sie übers Riff mit wilder Fratze.

Ist die noch Mutter? Diese Tigerkatze

ertränket ihre Kätzchen in den Wellen.

Ihr Jüngster ist zu klein. Der kann noch lachen.

Ein Krebslein zappelt in der Hand des Wichts:

"Ein Krebs! Ein Krebs! Der ist mein Schatz, der treue!"

Die Frau schreckt auf; sie zittert; ein Erwachen

zerreißt die zähe Fratze des Gesichts

und durch die Brandung gellen ihre Schreie.

                                                          Rolf-Peter Wille

                                                                 (2019)

 Pieter Bruegel: Detail aus Dulle Griet, 1563

Anmerkung: In Erinnerung an das 228 Massaker, Taiwan 1947. Die Anregung ist die wahre Geschichte einer Mutter, die sich nach der Hinrichtung (dem "Verschwinden") ihres Mannes mit ihren Kindern im Fluss [bei mir Meer] ertränken will. Als ihr kleiner Sohn einen Krebs findet und ihn mit nach Hause nehmen will, kommt sie zur Besinnung. Sie gibt den Plan auf.