Der Schnitter
Verlassen steht im Feld die Vogelscheuche.
Die Lumpen sind zerzaust, der Hut verloren.
Ein schwarzer Falter tanzt um ihre Ohren
im Flatterreigen alter Trauerbräuche.
Tot liegt die Stadt nach einer faulen Seuche.
Die Menschen sind wie Gras hinweggeschoren.
Noch schwelen ihre Leichen vor den Toren,
die Leiber aufgedunsen, schwarz die Bäuche.
Hoch auf der Löwenburg im Kreis der Ritter
hebt der berauschte König seinen Becher:
“Wir haben ihn gebannt, den alten Schnitter!”
Da! Zähneknirschen! Ein zerlumpter Zecher.
Er reckt sich auf – Entsetzen und Gezitter:
Dort grinst die Todesfratz’ – der grause Rächer!
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Pieter Brueghel: Detail aus Der Triumph des Todes, 1562 |
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