Sparagmos

                      Sparagmos

Zerrissen sind die Glieder, seine weißen.

Gerichtet hat man ihn. Jetzt richtet sie.

Was jetzt noch atmet, das vernichtet sie

und wen sie reißt, kann Gott ihr nicht entreißen.

Zum Strand zerrt sie die Kinder. Wie die brüllen!

Sie schleift sie übers Riff mit wilder Fratze.

Ist die noch Mutter? Diese Tigerkatze

ertränket ihre Kätzchen in den Wellen.

Ihr Jüngster ist zu klein. Der kann noch lachen.

Ein Krebslein zappelt in der Hand des Wichts:

"Ein Krebs! Ein Krebs! Der ist mein Schatz, der treue!"

Die Frau schreckt auf; sie zittert; ein Erwachen

zerreißt die zähe Fratze des Gesichts

und durch die Brandung gellen ihre Schreie.

                                                          Rolf-Peter Wille

                                                                 (2019)

 Pieter Bruegel: Detail aus Dulle Griet, 1563

Anmerkung: In Erinnerung an das 228 Massaker, Taiwan 1947. Die Anregung ist die wahre Geschichte einer Mutter, die sich nach der Hinrichtung (dem "Verschwinden") ihres Mannes mit ihren Kindern im Fluss [bei mir Meer] ertränken will. Als ihr kleiner Sohn einen Krebs findet und ihn mit nach Hause nehmen will, kommt sie zur Besinnung. Sie gibt den Plan auf.

Das Spielzeug

                    Das Spielzeug

Ich hasse sie, die Eulenspiegeleien!

Gewitztes Wortgespiel, zerfranzte Phrasen,

gescheuter Unsinn, solche Eiteleien

sind ein Gewäsch, Produkt verrotzter Nasen!

Besabbern dich die seichten Sudeleien

der Stilfiguren, diese Seifenblasen?

Meinst du, die riechen frisch? Meinst du, sie seien

ein Rosenstrauß? Das sind nur Blumenvasen!

Du nickst? Es stimmt? Jetzt hab ich dich, du Wicht!

Sind’s nicht Figuren hier in diesem Satz?

Sind’s nicht Figuren hier in dem Gedicht?

Die Sprache spielt. Sie spielt mit dir, mein Schatz.

Sie trifft mit ihrem Wort, sie trifft gezielt.

Ihr Spielzeug ist der nicht mit Sprache spielt.

            

                                                    Rolf-Peter Wille

                                                            (2008)

                       
                                 

Rhetorica

Stets mit List, Alchemist!

         Stets mit List, Alchemist!

               

                                (giftig geschüttelt)

Suchst du die Lurche für den Gammelsaft,

die Unken gar, und gift'ge Schnabelnattern?

O lausche, wer da beim Gesammel gafft,

denn Geister gibt's, die mit dem Nabel schnattern!

Rasch kommen sie geweht – wie Leichen weiß.
Sie wispern. Wer mag das Palaver deuten?
Schon schwindet dieser Spuk, sie weichen leis
und nichts verbleibt von den Kadaverleuten.

Nun flüstere, mit Poesie vermengt,
lass dich umflimmern von der Funkeneule!
Sei listig, Schatz, denn Alchemie versengt
und lecket dich wie schwarze Unkenfäule!

Was schwörst du jetzt auf deine Warzenpille?
Wenn du verreckst, so war's der Parzen Wille!

                                                          Rolf-Peter Wille

                                                         (2005, rev. 2019)

                                  

Pieter Brueghel: Der Alchemist, ~1558

Stinkeliese

 

                         Stinkeliese

                             (für eb-bs)

Der Frühling kommt. Sie wollen sich betören

am Kot der Kühe – frisch geback'nen Fladen.

Es quirtscht, wenn sie darin die Füße baden,

der Dreck durch ihre Zehen. Freche Gören!

Die Liese steht daneben. Will die stören?

"Beweise deinen Mut, dir soll's nicht schaden:

Durchmatsche mit den Händen diesen Fladen!"

"Ich tu's", sagt Lieschen, "ja, das will ich schwören."

Sie gräbt sich in den Mist. Jetzt geht um's Leben!

Gern liefe sie mit Mädchen durch die Wiese

in wildem Spiel. Sonst hockt sie still daneben.

"Du Ferkel! ...Finger mit Spinat bekleben –",

so spottet eine Göre, eine fiese.

"Ich spiele nicht mit dir, du Stinkeliese!" 

                                                                          Rolf-Peter Wille

                                                                                                      (2021) 

 

 

Tag zwei

Tag zwei


Es fragt sich eine Eintagsfliege

und reibt ihr Äugelein,

ob sie im Bett noch länger liege.

Flieg in die Welt hinein!

Ihr träumte, dass der Sonnenschein

sie fein durchstrahlet hätte

wie einen Diamantenstein...;

– da wacht sie auf im Bette.

Ein Blick zur Uhr – nanu, schon acht?

Jetzt putzt sie ihre Brille:

Es dunkelt eine tiefe Nacht

aus rabenschwarzer Stille.

Doch da entringt sich ihr ein Schrei:

Es ist nicht Nacht! Es ist Tag zwei –

Rolf-Peter Wille

(2015, sonettiert 2019)

Eintagsfliege in Bernstein

___

die Eintagsfliege

erwacht in der Dunkelheit -

Tag zwei

       ___


            Melodrama version (2015):
      
      

Tanz der Faune

                       Tanz der Faune

               
                              (ein geschütteltes Sonett)

Schau, wie im Lenz sich frech die Faune lümmeln,

so lüstern in dem lauen Musenbade!

Wo sie in lust’ger Liebeslaune fümmeln,

da wollustiert sich weiche Busenmade.

Manch Mädchen mag nicht solche Schnippchen leiden;

es liebt die Langeweil’, das olle Grau;

Grimassen wird es mit den Lippchen schneiden

und greinend murmelt es im Grolle "…au…"

Doch andere, die lasch im Liegen schmachten,

die haben ihre Scheu im Hasch verraucht.

Und weißt du noch, wie sie beim Schmiegen lachten,

wie leicht sie süße Seufzer rasch verhaucht?

Mein Fäunchen, schwanden dir der Jugend Tage?

Tanz, tanz, dass dich nicht schnöde Tugend jage!

                                                                                                                                                                                         Rolf-Peter Wille

                                                                            (2009)

                                                               

     

     Pablo Picasso: Faun Flutist and Dancer, 1945

Teuflische Einflüsterung

        Teuflische Einflüsterung

                      (satanisch geschüttelt)

Was liest du den Aristophan?

Willst du den Witz nur fade mischen?

Du musst mit fetter Made fischen:

Mach dich mal an Mephisto ran!

Wenn Wir dir dreiste Lieder flüstern,

dann fühle wie der Frust erlischt.

Es blühet deine Lust erfrischt

und freudig wie der Flieder lüstern.

Sei Satanist und rauche Hasch

und spür dich alkoholisch beben!

Lass deinen Geist recht teuer fauchen.

Es soll dich diabolisch heben.

(... Doch deine Seel verhauche rasch,

damit wir sie ins Feuer tauchen. ...)

                                     Rolf-Peter Wille

                               (2005, sonettiert 2019)

                        

Eugène Delacroix:
Mephistopheles fliegt über Wittenberg, 1828