Tippel-Tappel

                    Tippel-Tappel

          
            (die Geschichte eines vergesslichen Zwerges)

Ein zarter Zwerg – er heißet Tippel-Tappel –

trägt seinen Witz, die winz’ge Wichtelgrütze,

versteckt in niedlicher Gedankenmütze.

Die weht vom Kopfe ihm – ei, welch’ Gezappel!

Der arme Zwerg! Verirrt rennt er durch’s Feld.

Leer ist sein Kopf, die Welt nun öd’ und trüb.

Wo ist sie nur? Wo ist sein Mützlein lieb?

Ja, für die Mütze gäb’ er all sein Geld.

“Wo ist sie?”, fragt der Zwerg die Vogelschar.

Er fragt den stummen Fliegenpilz sogar.

Im Wald die Tiere helfen Tippel-Tappel.

Hei, – war das ein Getrippel, ein Getrappel!

Fand er die Mütze? Blieb sein Köpfchen leer?

Vergessen habe ich’s – zu lang ist’s her…

                                             Rolf-Peter Wille

                                                   (2012)

   

                   Annemarie Wille: Tippel-Tappel

Anmerkung: meiner Mutter, Annemarie Wille, zum 85. Geburtstag

Totentanz

                           Totentanz

Den Greis packt das Grausen, der Ritter verzagt.

Sie zittern wie faules Gerippe.

Zwar wehrt sich verzweifelt die sittliche Magd –

der Sensenmann küsst ihre Lippe.

Doch nachts auf dem Kirchhof, da sei es gewagt

bei jauchzendem Knochengewippe.

Sie schaukeln die Schenkel. Doch wenn es getagt,

entschwindet die lustige Sippe.

Drum wandele heiter, und nur nicht geklagt!

Bald schiebt dich Freund Hein auf die Schippe.

Und wenn Dich die Zeit mit den Zähnchen benagt,

dann wirft er dich flink auf die Kippe.

Ich bin der Tod, dein A priori:

Vergiss mich nicht – Memento  mori!

                                                      Rolf-Peter Wille
                                                              (2014)
                                                                    

                                        

                                 aus der  Nürnberger Chronik von 1493

Der traurige Mönch

            Der traurige Mönch

                          (nach der Ballade

                        von Nikolaus Lenau)

In Schweden steht ein Turm, ein grauer,

von Aaren wunderlich umkreist.

Doch im Gewölbe spukt ein Geist

als stummer Mönch in tiefer Trauer.

Ein Ritter kommt im Regenschauer

mit seinem Rappen angereist.
Gar lustig tritt er ein und dreist

sucht er das Mönchlein auf der Lauer.

Er sieht ihn nachts bei hellem Licht

und wild durchzittert ihn sein Weh.

Zerrüttet zieht er morgens weiter.

Aus Sträuchern starrt das Mönchsgesicht.

Nur sterben wollen Ross und Reiter.

Der Rappe strauchelt in den See.

                                    Rolf-Peter Wille

                                            (2019)

Arnold Schoenberg: Christus, 1910

Der treue Hund

                Der treue Hund

Geh wandern, denn es ist gesund!

Spring durch den Wald! Erklimm die Klippen!

Heut schallt ein Lied von meinen Lippen,

das Lied von einem treuen Hund.

Der folgt mir munter auf den Wegen

nach oben bis zum Gipfel hin,

ob Winde durch die Wipfel ziehn,

bei Sonne, Wolken, oder Regen.

Der Gipfel naht. Schon sind wir hier.

Doch schau – da steht bereits ein andrer

auf seinem Grat! Wir sind zu dritt.

Es greift nach seinem Stock der Wandrer.

Nun ist er fort. Und auch mein Tier

lief treu mit jenem Fremden mit.

                                     Rolf-Peter Wille

                                            (2019)

                        

1940 Film nach der Novelle
von Marie von Ebner-Eschenbach

Der Untote

   
                         Der Untote

Wo Egel gierig ekle Säfte saugen –
Sieh’, welch ein süchtig klebriges Gewürm –
Verglüht im Tümpel giftiges Gestirn.
Es glimmt ein grauser Mond in Unkenaugen.

Und nachts am Sumpf im faulen Fieberschein,
In feuchten Grüften modernd klamm gefangen,
Von schimmelndem Geflechte sanft behangen,
Verweset leise käsiges Gebein.

Es muß um jenen Sumpf geduckt ein Wesen schleichen:
In dunklem Traume, der sich selbst verdaut,
Kann es sich dennoch niemals selbst entweichen.

Welch Unhold, dem es vor sich selber graut!
Und in dem Tümpel, in dem gräulich bleichen,
Da hab’ mein Spiegelbild ich nie erschaut.

                                                        Rolf-PeterWille 
                                                                (2002)

    
                        Theodor Kittelsen: Sjøtrollet, 1887

Verdammte Strophen

                Verdammte Strophen

Vollbracht! Die Verse stehn auf dem Papiere.

Es lacht die Melodie sich durch die Stanzen;

der Rhythmus hüpft, die Prosodie will tanzen:

Vollendet sind die Strophen – alle viere.

Ein Glas Champagner her! Der Mann soll feiern!

Doch Unheilvolles schwant dem armen Tropfe,

weil stets vollkommener in seinem Kopfe

die Strophen – alle viere – weiterleiern.

Gern würd’ er selig schlummern, sacht vergessen.

Da sabbelt er im Wahne wie besessen

und schaurig schreckt’s ihn nachts aus wirren Träumen,

als wisperte der Satan ohne Säumen:

“Komm heeer, mein Schatzzz, zu miiir und rezitierrre

noch hhheißer deine Strooophen – alle vierrre.”

                                                               Rolf-Peter Wille

                                                                      (2012)

       

       Gösta Ekman (Faust) und Emil Jannings (Mephisto)
        in Murnaus Faust, 1926

Versteinert und Jadelächeln

                    Versteinert

Sprichst Du von Freude, Frohsinn, fernen Zeiten 

der Liebe? Sprich mir nicht vom Lebensglück!

Hinab: die Hölle schon im Augenblick;

Sekunden ziehen sich zu Ewigkeiten.

Verblühter Ruhm, verblasste Memoiren

entzünden sich mit kindestoller Wut

in kranker Brust. Es brennt die Schamesglut

sich durch die Adern bis zu meinen Haaren.

Zurück! Nach vorne! schreit es um die Wette.

Hinaus! ruft eine Stimme. Setz Dich hin.

Vergessen sollst Du…, nur noch meditieren.

Hinaus! Hinaus aus meinem Existieren!

Hinaus aus diesem Elend! Doch ich bin

erstarrt, versteinert – eine Statuette.

                           Jadelächeln                                            

Versteinert sitzt er viele tausend Jahr.

Still schwebt sein Jadelächeln in dem weiten

und lichten Taumel der Unendlichkeiten.

Ersterbend webt sein Geist und wird und war.

Wie ich auch zittere im bittren Wein

der Wehmut, schmerzverzerret die Grimassen,

stets bleibt sein Lächeln heiter. Und gelassen

sitzt er im Yogasitz als Jadestein.

Und kauernd, stumme Stunden, steh und starre

ich in das kalte Steinern des Gesichts –

ein alter, grauer Gott – vielleicht aus Jade.

Zu feindlich ist Unendlichkeit, zu fade.

Wirds mich versteinern, wenn ich weiter harre?

Mit heitrem Mund belächelt mich das Nichts.

                                                   Rolf-Peter Wille
                                                           (2009)