Dienstag, 1. Oktober 2019

Mein Schiff



     Mein Schiff

                           Eine Kreuzfahrt



Willst’ in die Bar? Welch bieriges Gegröle!
Hinauf, mein Liebster, auf das Sonnendeck!
Schau, satter Leiber süßer Wonnespeck:
Wie lüstern sardiniert er sich im Öle!"

Oh Himmel, meine Liebste! Weg, nur weg!”
Ach bitte doch, erspar mir das Genöle!
Hinab in die Kajüte deine Höhle!
Da magst verrecken, Du, im eignen Dreck!”

Ahoi! Genießen wir der Kreuzfahrt Wonne,
heut in Sevilla, morgen Lissabonne!
Und wann zerschelln wir am Korallenriff?

I wo! Heut schmore ich in meiner Sonne
mit den Sardinen;  prost! Apéritif.
Wie lieb ich Dich, mein Charme, mein Schatz, mein Schiff!


                                                 Rolf-PeterWille
                                                          (2019)                
                          

                           Blick von Puente de Viscaya,
                        Bilbao, 2014 











Montag, 30. September 2019

Mein Traumgesicht

  

                Mein Traumgesicht

                         (für eb-bs)


Nun darf ich wieder über Wiesen gleiten,
frisch hingemalte Wonnen ohne Ende.
Erfreue dich, mein Geist, und flieg behände
durch ihre grenzenlosen Weiten!

Und in dem Taumel bunter Blütenwesen,
die mich aus blassem Tageswahn befreit,
fühl ich mich wie von Kümmernis genesen.
Es lächelt mir die Heiterkeit.

Doch jäh erwacht lieg ich im Zimmer
bestarrt von jener kahlen Wand.
Die Kälte macht den Kummer schlimmer,
aus dem mein Traumgesicht entschwand.

Und wieder nagt mich krankes Leid.
Es nennt sich leider – Wirklichkeit.




                                         Rolf-Peter Wille
                                               (2020)


        

Auguste Renoir: 
Chemin montant dans les hautes herbes, 1875





 



 

Melencolia





                              Melencolia


Der Mund ist stumm. Stier blicken ihre Augen:
  Wie weite Wunden starren sie ins All,
als wollten sie den fernen Widerhall
  des Weltenraumes in sich saugen.

Versteinert sind die Flügel ihr am Rücken:
  Wie Buckel ragen die und flattern nicht,
als wollte Schwermut mit Granitgewicht
  die Norne in den Erdgrund drücken.

Lang starr' ich auf das Weib und möchte schrei'n.
    Es raunt ein grenzenloses Mahnen
     aus ihrer längst verstummten Stimme.

Wer bist du, wundes Weib? Mich fasst das schlimme,
    das unentrinnbar böse Ahnen,
     du mögest meine Muse sein.


                                          Rolf-Peter Wille
                                                   (2019)


                                                             
                     

                        Albrecht Dürer: Melencolia, 1514












Monster!




                                   Monster!


„Die Maske auf! Rasch, rasch! Da kommt ein Mann,
…ein Weib, ein Affe, …irgendein Getier!“
“Gezier, mein Liebster! Gaffe ihn nicht an!
Schreit’ immer ruhig fort und folge mir!

„Wenn ich‘s noch schaffe! Wenn ich es noch kann!
Wo ist die Maske? Liebste, gib sie mir!”
„Ach schau, da kommt doch nur ein alter Mann,
malade; sicher will er nur spazier..” —

„Hatschi! Hatschi!“ Ein Blitz aus heitrer Luft.
Verbittert fliegt er hin und zuckt im Dreck:
„Ein Fieberbrand! Ich falle in die Gruft!
Die Ma…, Ma…, Maske, ach, jetzt ist sie weg!“

Die Lippen, klamm, umzittert sein Gewimmer.
„…da klebt sie ja, an deinem Hals, noch immer…” 


                                                    Rolf-Peter Wille

                                                            (2023)



               




Monsun




                          Monsun


Schwer ist der Morgen, schwül, ozongeladen.
Am Mittag schwitzt ein Brodem aus der Küche.
Fern donnert’s und es schwimmen Fischgerüche
unruhig hin vor den Betonfassaden.

Die Front zieht auf. Schon bläht sich schaurig träge
der Wolken Bauch. Der Horizont verengert.
Da platzt die Masse und monsungeschwängert
gebiert sie prasselnd ihre Niederschläge.

Am Abend reißt es auf und leichte Winde
durchstreichen katzengleich die Promenade.
Der Ozean beschwappt die Wolkenkratzer.

Es rülpst ein Radio, und seicht, gelinde
hüpft ein Gekichere durch die Arkade.
Umschlungenen entschlüpfen Liebesschmatzer.


                                                     Rolf-Peter Wille
                                                              (2012)

     
     

      Regenblick aus dem Küchenfenster, 2017







        



Mosaik im Augenblick




               Mosaik im Augenblick


Im Ursprung ruhen nur die Kieselsteine
Verwurzelt still im eigenen Gewicht.
Zum Mosaik verbinden als Gedicht
Das kann der Geist des Dichters sie alleine.

So scheint der Geist uns Dichtern nur zu Eigen.
Und ewig hält die Zeit ihr Mosaik
In wunderlichem, altvertrauten Reigen
Millionenfach bereit im Augenblick.

Doch wird der Geist sich nur dem Dichter zeigen,
Der ihn erkennen mag, mit etwas Glück,
Im kleinen Kieselstein. Er kann nur taugen

Als unser Edelstein, als unser Eigen,
Wenn wir verliebt mit klugen Dichteraugen
Im Geist erschau’n sein eig’nes Mosaik.


                                               Rolf-PeterWille
                                                       (2002)

                                                                           
                              ein kieselstein im
                                mosaik des augenblicks -
                               mosaik bereits



                           

                                  

Nach dem Erdbeben




                                      Nach dem Erdbeben



Verraucht hängt die zerknickte Silhouette
Von Wolkenkratzern schief am Firmament.
Der Bauch der Stadt zermalmt sich im Zement.
Verdreht erstarr’n die Häuser zum Skelette.

Aus  Schrott ragt drohend die verbogene Ruine,
Verkrüppeltes Gerüst  des hohlen Riesen;
Noch zittert weiß, zerrissen, die Gardine
Aus des Zyklopen Augenloch, dem fiesen.

In sein Gerippe eingerenkt verhaken
Sich Autowracks, zerquetscht wie Kakerlaken.
Des nachts noch geistern die verwaisten Schreie,

Durchkriecht die Stille ein Gewimmer.
Und wieder einmal scheint es als befreie
Sich kreischend ein Gesicht aus dem Getrümmer.
                                                    

            Rolf-PeterWille
                    (2002)

         
                                                                         

Ludwig Meidner: Apokalyptische Landschaft, 1913




                   Anmerkung: In Erinnerung an das 921 Erdbeben in Taiwan, 21. September, 1999.