Mein Traumgesicht

  

                Mein Traumgesicht

                         (für eb-bs)

Nun darf ich wieder über Wiesen gleiten,

frisch hingemalte Wonnen ohne Ende.

Erfreue dich, mein Geist, und flieg behände

durch ihre grenzenlosen Weiten!

Und in dem Taumel bunter Blütenwesen,

die mich aus blassem Tageswahn befreit,

fühl ich mich wie von Kümmernis genesen.

Es lächelt mir die Heiterkeit.

Doch jäh erwacht lieg ich im Zimmer

bestarrt von jener kahlen Wand.

Die Kälte macht den Kummer schlimmer,

aus dem mein Traumgesicht entschwand.

Und wieder nagt mich krankes Leid.

Es nennt sich leider – Wirklichkeit.

                                         Rolf-Peter Wille

                                               (2020)

        

Auguste Renoir: 

Chemin montant dans les hautes herbes, 1875

 

 

Melencolia

                              Melencolia

Der Mund ist stumm. Stier blicken ihre Augen:

  Wie weite Wunden starren sie ins All,

als wollten sie den fernen Widerhall

  des Weltenraumes in sich saugen.

Versteinert sind die Flügel ihr am Rücken:

  Wie Buckel ragen die und flattern nicht,

als wollte Schwermut mit Granitgewicht

  die Norne in den Erdgrund drücken.

Lang starr' ich auf das Weib und möchte schrei'n.

    Es raunt ein grenzenloses Mahnen

     aus ihrer längst verstummten Stimme.

Wer bist du, wundes Weib? Mich fasst das schlimme,

    das unentrinnbar böse Ahnen,

     du mögest meine Muse sein.

                                          Rolf-Peter Wille

                                                   (2019)

                                                             

                     

                        Albrecht Dürer: Melencolia, 1514

Monster!

                                   Monster!

„Die Maske auf! Rasch, rasch! Da kommt ein Mann,

…ein Weib, ein Affe, …irgendein Getier!“

“Gezier, mein Liebster! Gaffe ihn nicht an!

Schreit’ immer ruhig fort und folge mir!

„Wenn ich‘s noch schaffe! Wenn ich es noch kann!

Wo ist die Maske? Liebste, gib sie mir!”

„Ach schau, da kommt doch nur ein alter Mann,

malade; sicher will er nur spazier..” —

„Hatschi! Hatschi!“ Ein Blitz aus heitrer Luft.

Verbittert fliegt er hin und zuckt im Dreck:

„Ein Fieberbrand! Ich falle in die Gruft!

Die Ma…, Ma…, Maske, ach, jetzt ist sie weg!“

Die Lippen, klamm, umzittert sein Gewimmer.

„…da klebt sie ja, an deinem Hals, noch immer…” 

                                                    Rolf-Peter Wille

                                                            (2023)

               

Monsun

                          Monsun

Schwer ist der Morgen, schwül, ozongeladen.

Am Mittag schwitzt ein Brodem aus der Küche.

Fern donnert’s und es schwimmen Fischgerüche

unruhig hin vor den Betonfassaden.

Die Front zieht auf. Schon bläht sich schaurig träge

der Wolken Bauch. Der Horizont verengert.

Da platzt die Masse und monsungeschwängert

gebiert sie prasselnd ihre Niederschläge.

Am Abend reißt es auf und leichte Winde

durchstreichen katzengleich die Promenade.

Der Ozean beschwappt die Wolkenkratzer.

Es rülpst ein Radio, und seicht, gelinde

hüpft ein Gekichere durch die Arkade.

Umschlungenen entschlüpfen Liebesschmatzer.

                                                     Rolf-Peter Wille

                                                              (2012)

     

     

      Regenblick aus dem Küchenfenster, 2017

        

Mosaik im Augenblick

               Mosaik im Augenblick

Im Ursprung ruhen nur die Kieselsteine

Verwurzelt still im eigenen Gewicht.

Zum Mosaik verbinden als Gedicht

Das kann der Geist des Dichters sie alleine.

So scheint der Geist uns Dichtern nur zu Eigen.

Und ewig hält die Zeit ihr Mosaik

In wunderlichem, altvertrauten Reigen

Millionenfach bereit im Augenblick.

Doch wird der Geist sich nur dem Dichter zeigen,

Der ihn erkennen mag, mit etwas Glück,

Im kleinen Kieselstein. Er kann nur taugen

Als unser Edelstein, als unser Eigen,

Wenn wir verliebt mit klugen Dichteraugen

Im Geist erschau’n sein eig’nes Mosaik.

                                               Rolf-PeterWille

                                                       (2002)

                                                                           

                              ein kieselstein im
                                mosaik des augenblicks -
                               mosaik bereits



                           

                                  

Nach dem Erdbeben

                                      Nach dem Erdbeben

Verraucht hängt die zerknickte Silhouette

Von Wolkenkratzern schief am Firmament.

Der Bauch der Stadt zermalmt sich im Zement.

Verdreht erstarr’n die Häuser zum Skelette.

Aus  Schrott ragt drohend die verbogene Ruine,

Verkrüppeltes Gerüst  des hohlen Riesen;

Noch zittert weiß, zerrissen, die Gardine

Aus des Zyklopen Augenloch, dem fiesen.

In sein Gerippe eingerenkt verhaken

Sich Autowracks, zerquetscht wie Kakerlaken.

Des nachts noch geistern die verwaisten Schreie,

Durchkriecht die Stille ein Gewimmer.

Und wieder einmal scheint es als befreie

Sich kreischend ein Gesicht aus dem Getrümmer.

                                                    

            Rolf-PeterWille

                    (2002)

         
                                                                         

Ludwig Meidner: Apokalyptische Landschaft, 1913

                   Anmerkung: In Erinnerung an das 921 Erdbeben in Taiwan, 21. September, 1999.

Nord

                           Nord

Im eisgen Nord an öder, starrer Stätte

stockt meine Reise, stockt der Geist, der Witz.

Stumm klebt die Zeit, ein Klumpen, auf dem Sitz

gebunden wie mit unsichtbarer Kette.

Die Spinne krabbelt winzig auf dem Eis.

Wie Stalaktiten tropfen meine Hände

auf das Parkett und sickern durch die Wände.

Tief in dem Korridore greint ein Greis.

Und aus der Diele sprießen Stalagmiten

und weinen ödes Wort, und ihren Wunden

entwinden sich, verkrümmt, die Parasiten.

Dem witzgen Geist gerinnt die weiche Rinde

zu starrer Kruste, denn er weilt gebunden.

Mein Greis verspinnt sich greinend mit dem Kinde.

                                                           Rolf-PeterWille

                                                                           (2014)