Fußpilz

                         Fußpilz

Hier liegt er, fiebernd, fast bereits im Koma,

Und eine leise Wolke fauler Gase

Umwabert giftig launisch seine Nase
Mit einem süßlich käsigen Aroma.

Da plötzlich reckt sich seine Hand zum Fuß,

Durchzittert seine Zehen jähes Zucken.

Sich Kratzen schmeckt dem zähen Jucken

Wie eine pralle Frucht dem Tantalus.

Und dann mit scharfen Krallen wie von Katzen

Zerschabt er sich die Schuppen unter Johlen.

Er stolpert fort und jault noch wie im Wahn.

Und auch sein Maul, das schneidet dumme Fratzen.

Was uns verbleibt von den verschwitzten Sohlen,

Das ist zerrieb’ner Fungus – Parmesan.

                                                  Rolf-PeterWille

                                                               (2002)

                                       

           

Jacques Callot: Coviello, 1622 

   

Gipfel der Erkenntnis

          

               Gipfel der Erkenntnis 

Die Stille und die Einsamkeit zu finden,

erklomm ich schwacher Wille einen Berg,

um mich als Ameise, als winzger Zwerg,

mühsam auf seinen Gipfelpunkt zu winden.

Verdammt! Was nützt es mir, mich abzuschinden?

Hier oben harrt bereits ein altes Weib

und starrt mich an; nur so zum Zeitvertreib.

Avanti, altes Weib! Sollst rasch verschwinden.

Da lächelt sie und lispelt leis "nanu?"

Wie? Meine alte Schülerin? So lieb!

Allein in lichter Höh? "Oh Lisa, Du?"

Dies ist Magie! Hat Alter kein Gewicht?

Die Fünfzig flüchtete. Mein Auge schrieb

ihr eine zarte Zwanzig ins Gesicht.

                                         Rolf-PeterWille

                                                (2019)

                           

Paul Klee: Der Niesen - Ad Parnassum, 1932

Die Glatze

                         Die Glatze

Sie ringt verschwiegen, still, auf lichten Höhen.

Nicht mit dem Schwert, nein – mit dem edlen Glanze

Ihrer Erscheinung geht sie nun auf’s Ganze

Und will die schütt’ren Haare ihm verwehen.

Schon schimmert seine Kopfhaut rosa, nackt.

Schon ist sie durch.  Jetzt bleckt sie ihre Zähne.

Pro forma zeigt sich noch manch dünne Strähne –

Darunter glänzt es fettig und gelackt.

Jedoch das soll ihn weiter nicht bewegen,

Denn im Konzerte oder auch im Zoo

Da ist sein steifer Hut ein wahrer Segen.

Nur aus dem Spiegel in dem stillen Klo

Da strahlt es ihm gar wunderlich entgegen –

Ein eleganter, zarter Babypo.

                                                    Rolf-PeterWille

                                                            (2002)

                            

George Grosz: Charakterkopf, 1921

Gott ist eine Seifenblase

 

           Gott ist eine Seifenblase

              (ein zerplatztes Sonett)

 

Zum Schlummern, auf den weichen  Rasen

werf ich die alten, wunden Glieder.

Da weht mir um die Augenlider

ein Windzug bunte Seifenblasen.

Verweh, du Spuk! Dich greif ich nie:

Dein Gott ist nur ein kleines Kind.

Zu fein treibt seinen Spott der Wind

mit dir, du Seifengalaxie

von Bläschen, die an meinen Tatzen

so leicht und nonchalant zerplatzen.

Doch siehe, welche frische Süße

weht da in meine alten Füße?

Schon springen sie wie flinke Hasen

und tanzen mit den Seifenblasen.

Wie wunderbar! Wie sonderlich:

Das kleine Kindlein —, …das bin ich.

                                    Rolf-Peter Wille

                                                                                   (2021) 

Anmerkung: Der spöttische Wind hat mir hier die Seifenblasen über die zweite Sonett-Strophe geweht. Da konnt´ ich nichts machen. Ein Sonett ist es nun leider nicht mehr. Höchstens noch eine Bolla di Sapone...

Ein Hauch von Glück

  

                  Ein Hauch von Glück

             (Dank an eine poetische Pistazienschenkerin)

Erjagen wollten sie das Glück in Querum,

im Harzgebirg, fern, auf verharschtem Schnee –

es schmolz dahin. Noch glimmt ein leises Weh

aus der Erinnerungen dunklem Serum.

Noch jagt im Traume nachts die Polizei

sie auf des Pepperstiegs vereisten Gleisen.

Erwach! Welch Truggebild verflossner Reisen

neckt einen Greis und seine Poesei?

Nun schlummern sie daheim und reichlich lange.

Man gratuliert zum Neuen Jahr der Schlange

im Inselreich, im grünen, in den Tropen.

Da weht ein Hauch der fernen Grazien

das Glück, das holde – Verse aus Europen.

Ein leiser Duft wie von Pistazien.

                                                Rolf-Peter Wille

                                                        (2013)

          

             Gustave Moreau: Europa und der Stier, ~1869 

Anmerkung: nach einer Deutschlandreise; Querum und Pepperstieg: bei Braunschweig; "Inselreich" = Taiwan

Haus der Nachttiere

 

                 Haus der Nachttiere 

Welch schwarzes Nocturama – nackte Hölle

erstarrten Felsgesteins! Aus seinen Ritzen

siehst du der Sünder arme Seelen flitzen

als weiße Mäuse durch die Kerkerzelle.

Und wie gebannt starrst du ins Finsterhelle,

in grause Nacht durchzuckt von grellen Blitzen.

Da schau, ein Mäuslein bleibt geblendet sitzen,

erstarrt! Dort klebt es zitternd auf der Stelle.

Und in der Höhe hocken starre Eulen

in Felsengrotten, Göttinnen der Rache,

wie griechische Skulpturen, Marmorsäulen.

Mit Argusaugen halten sie die Wache

in tiefer Stille – Hölle ohne Heulen.

Am Fels gerinnt das Blut zu einer Lache.

 

                                                                    Rolf-Peter Wille 

                                                                             (2021)

 

 

Hexenjagd

                        Hexenjagd

Potzblitz! War er nicht grad noch quietschfidel?

Welch Pandämonium! Wild schrillt sein Schrei’n

bis in den Himmel und durch Mark und Bein

brennt sich der Schmerz ins Innerste der Seel.

Verflucht sei sie! Es schoss die fiese Hex

gezielt hinein in seinen feisten Rücken.

Jetzt kriechet er gekrümmt, verkrampft an Krücken.

Verflogen ist sein Flair, sein Schmelz, sein Sex.

Dort schleicht er wie ein Dämon durch die Wohnung

auf seiner bösen Jagd, dass er sie fass.

Wo ist die Hex, die diesen Schuss getan?

Wenn er sie greift, so kennt er keine Schonung.

Rubinrot glühn die Augen ihm vor Hass

und aus dem Maule geifert Hexenwahn.

                                                                                                                                         Rolf-Peter Wille

                                                   (2009)

                                 

     

  Johann Zainer: "Hexenschuss", ~1490