Sonette von Rolf-Peter Wille

Donnerstag, 10. Oktober 2019

Ach, bewahr mich vor der Liebe! [kein Sonett]

"Ach, bewahr mich vor der Liebe!" ist leider kein Sonett, doch eine recht günstige Einleitung für meine Sammlung ( – il mio canzoniere...?). In meinem Kakao nämlich schwimmen hier Petrarca, der "Vater" des Sonetts, und "seine" Laura:

Laura und Petrarca

Ach, bewahr mich vor der Liebe!

Ach, bewahr mich vor der Liebe,

jenem ungesunden Triebe:
Menschen, Mäus’ und andres Viech
macht sie müd und liebessiech.

Knaben – wegen einer Dirn –
knüpfen sich an dünnen Zwirn.
Kavaliere und Halunken
sind verknallt ins Grab gesunken.

Und in Liebesarmen trunken
träumt sich manche Schmachtebirn’
ein recht schmalziges Nocturne,
schaurig von Likör umstunken.

Ach, bewahr mich vor der Liebe,

jenem dekadenten Triebe:

Tapfre Kerle, treu und tüchtig

macht die Liebe süß und süchtig.

Gern sucht wundes Herz Gesundung

an des Busens junger Rundung,

labet sich am Augenschimmer

liebeszarter Frauenzimmer.

Doch beim Küssen und beim Kosen

dösen Toren unter Rosen,

bis die Düfte im Verzücken

sie der Geisteskraft entrücken.

Und im fahlen Reich der Schatten

wandeln bald die Tränenmatten.
Ach, bewahr mich vor der Liebe,
jenem hochpoet’schen Triebe!

Petrarca und Laura

Kommt der Lenz, umspinnt uns Laura

leis mit ihrer lyrschen Aura.

Dann besingen wir im Bettchen

sie petrarchisch mit Sonettchen.

Sanft im Traume sehn wir wandeln

und mit Augen, braun wie Mandeln,

himmelwärts die Engelsgleiche –

mal lebendig, mal als Leiche.

Niemals ward solch Reiz gesehen

seit die Stern’ in Kreisen gehen.

Ihres Lächelns süßer Frieden

ist ein Himmel schon hienieden.

Laura de Noves

Wie beim Durch-den-Äther-Gleiten

hehrer ihre Seligkeiten

aus der Seraphinen Sphären

unsre Sinneslust verklären!

Ihre liebliche Gestalt

weckt der Sehnsucht Allgewalt.

Mond und Sterne wollen weichen –

und Frau Venus soll erbleichen.

Selbst die Sonn’ will scheu verglühen,

wenn die Silberlaute wehen.

Lilienklang vom Seelengrund

sprießt aus keuschem Rosenmund.

Petrarca und Laura

Oh, das heilige Verschweben,

dieses Mild-im-Maien-Weben

unsrer laurischen Sirene!

Ich erschauere – und gähne…

Ach, bewahr mich vor der Liebe,

vor dem aufgekitschten Triebe,

vor dem wunderlichen Plunder,

diesem bunten Liebeszunder!

Heißer kocht da in den Venen

all dein liebevolles Sehnen

und am Andrang praller Brüste

schwellen schneller die Gelüste.

Doch des scharfen Blickes Strahl

wächst zum bittren Quell der Qual.

Düster ist die Stirn gefaltet,

hart, von Diamant gestaltet.

Petrarca

Ach, nun klagen deine Lieder.

Fast verzagend schreib ich’s nieder.

Denn dich brennt wie Peitschenhiebe

Amors schärfster Pfeil der Liebe.

Greinst du auch an ihrem Busen,

dich versteinern die Medusen.

Ja, dein Leiden ist immense,

mäht dich nicht des Todes Sense.

Frieden darfst du niemals finden,

willst du auch die Welt umwinden.

Glühend frierest du im Brande;

stolz verbrühet deine Schande.

Nein, verkauf mir nicht die Liebe,

all die korrumpierten Triebe!

Ach, wie ich den Amor hasse,

denn er bittet stets zur Kasse!

Reiche, die mit Gold verziert,

sind vom Gotte ruiniert.

Süchtges Sehnen will sich rächen,

und wir blechen, bis wir brechen.

Und nun wünschen wir die feine,

die so sittige und reine,

liebste Laura auf der Stelle

in das tiefste Loch der Hölle.

Mag sie dort nun ewig flennen –

mal erfrieren, mal verbrennen.

Puh, wie riecht die Liebe krass,

raucht die Lust im schwarzen Hass!

Herr, bewahr uns vor den Plagen,

die wir nimmermehr ertragen,

vor dem Räuber, vor dem Diebe,

Armut, Krankheit, Tod – und Liebe!

Rolf-PeterWille

(2012)

Postskriptum:

An meine Leser

Meinen Dank will ich Euch sagen,

doch ich habe manche Fragen:

Soll man es denn noch probieren

mit dem lust’gen Tirilieren,

mit der Laura vom Francesco

(sah sie jüngst auf einem Fresko)?

Spielt ein alter Pianist

noch den Liebestraum von Liszt,

oder läßt er seine Pfoten

von exotischen Eroten,

meidet nun die Fingerübung

wegen seiner Augentrübung,

wirft sich, ganz so wie er ist,

kurzentschlossen auf den Mist?

Soll er noch mit morschen Knochen

in der Wirklichkeit malochen?

Schluss mit schnödem Amüsieren,

nur noch geistig meditieren?

Mag ein Priester den Orgasmus,

oder liest er nur Erasmus?

Sagt er bloß das Pater Noster,

oder kost er noch im Kloster,

treibt es gar per Cybersex

mit Tyrannosaurus Rex?

Ach, die liebsten unsrer Dichter

ach, wie haben sie gelitten,

haben sich, die armen Wichter,

für die Liebe totgestritten.

Und in dreihundert Sonetten

schmiedet sich an Eisenketten

seiner Laura der Petrarch,

unser Dichterpatriarch.

Ja ich las sie alle – weh!

Von Francescos bittren Lehren

schmilzt mein Herz wie junger Schnee,

aus dem Auge rinnen Zähren.

Selig schwebst Du in der Höh,

stürzest jählings dann gewiss

tief hinab in die Abyss’:

Lieb’ ich sage Dir ade!

RPW

Petrarca

Mittwoch, 9. Oktober 2019

Adieu, mein lieber Drachen!

Adieu, mein lieber Drachen!

Kühn flatterst du im Wind, mein Drachen,

denn frische Lüftchen hast du gerne.

Gewiss, es zieht dich in die Ferne,

doch deine Schnur werd’ ich bewachen!

Von hinten naht ein böses Keuchen.

Der blöde Köter! Will er’s wagen?

Den werd’ ich gleich von hinnen jagen,

galant mit einem Tritt verscheuchen.

Herrjemine! Er ist von hinnen!

Der Hund zwar nicht, jedoch mein Drachen.

Wie konnte mir die Schnur entrinnen?

Hoch oben, in des Baumes Krone,

da zappelt er; ich hör ihn lachen:

“Adieu, mein Schatz. Nimm dir 'ne Drohne!”

Rolf-Peter Wille

(2016, sonettiert 2019)

Paul Paeschke: Drachensteigen in Berlin

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Wie lustig flattert

mein Drachen

im Baum!
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Der arme Poet

Der arme Poet

Noch immer reimt sein Geist auf spitzen Wegen
und stolpert über Steine beim Skandieren.
Sich steil auf den Parnass zu poesieren,
schützt ihn sein dünner Schirm vor Blitz und Regen.

Auf in die Schlacht! Die Feder sei der Degen!
Die klemmt im Dichtermaul; beim Deklamieren
benagen sie die Kauer und es stieren
durchs Augenglass die Seher, seine schrägen.

So dichte fort, mein edler Barde,
in deiner elenden Mansarde
und ewig träume du auf der Matratze!

Durch Tränen starre ich auf seine Fratze,
bestaune seine Hand: — Ach so!
Der Kerl zerdrückt sich einen Floh…

Rolf-Peter Wille

(2022)

Carl Spitzweg: Der arme Poet, 1839

Auf Schlangenpfaden

Auf Schlangenpfaden

Wer weiß, wohin mich meine Füße tragen

durch finstres Dickicht, ach, auf Schlangenpfaden?

Ein Stich! Schon beißt der Wurm in meine Waden!

Ein Egel gar? Ein Floh! Wer mag es sagen?

Vergiss nun deine Sorgen, lass das Klagen!

Die Sonne bricht hervor aus Nebelschwaden.

Durch Auen wandre ich ins Tal; es laden

mich Burgen, die aus blauer Ferne ragen.

Umrieselt leis vom Bach, umsummt von Bienen,

so soll ich sanft in Wonnehainen ruhen.

Willkommen, o ihr Schlösser – ach, Ruinen!

Schon weicht die Sonne dem Gewitterregen.

Bald werd ich schlittern, ach, auf Schneckenwegen,

und spitzig knirscht es unter meinen Schuhen.

Rolf-PeterWille

(2019)

Caspar David Friedrich:
Felsenlandschaft im Elbsandsteingebirge, 1822

Dienstag, 8. Oktober 2019

Die Bambushütte (Sonette aus dem Dickicht)

Die Bambushütte

(Sonette aus dem Dickicht)

1. Das ferne Schloss

Gebaut aus Sprache, die im Mauerwerk
verkeilter Wörter mörtellos geschichtet,
ragt seine Rede wuchtig aufgerichtet
wie alter Götter Burg auf rauhem Berg.

Es hat – sagt man – ein kalter, grauer Zwerg
sich tief in jenes Schloss hineingedichtet.
Jetzt liegt's in Wolken, nimmermehr gesichtet.
Werd ich es wiedersehn, das Zauberwerk?

Längst bin ich schon in fremdes Land gezogen
und züchte mir aus Lotos Ziersonette.
Soll ich von Schlössern, fernen Göttern singen?

Im Dickicht will mir Besseres gelingen!
Gar weich ist hier der Jambenvers gebogen
und wispert sich um meine Bambushütte.

2. Die Jambennatter

Was wispert aus dem Dickicht mir der Jambus,
dem ich nur lauschen darf, indem ich dichte
und seinen Reim verspinne und Gesichte
von ferner Geisterburg zu feinem Bambus?

Wo steckt der Wicht, der meinen Schlaf zerflüstert,
der meinen Sinn beleckt bei lichtem Tage?
Hinein, ins Dickicht, dass ich ihn erjage!
Schon hör ich, wie er im Gehölze knistert.

Schon schimmert's grünlich aus den Bambusschlingen.
Es säuselt süß. Es glitzert mir ein Licht.
Jetzt hab ich dich! Jetzt soll es mir gelingen!

Nichts! – warum lockte mich ihr Singen?
Die Jambennatter neckt mich Wicht.
Sie trägt mein eigenes Gesicht.

3. Taifun im Bambuswald

Schau, wie im Sturm die feisten Stauden schwanken
und knetern wie die Planken fauler Schiffe,
die, wenn sie scheitern am Gestein der Riffe,
sich im Zerreiben zeternd noch zerzanken!

Hör, wie im Schauerwald die Stäbe knattern,
wenn der gewaltige Orkan sie schindet,
der sich, ein Dämon, durch das Dickicht windet
und scheuchet Menschen, Würmer, giftge Nattern.

Wohin will meine flinke Hütte fliegen?
Schon flattert sie als Fledermaus durchs Land.
Kein Wirbelwind kann ihren Spuk besiegen!

Und ich als Parasit, leicht und galant,
ich fliege mit, als würde ich nichts wiegen,
ein blinder Passagier – doch nicht verschwiegen.

4. Verwüstung

Wie soll ich die Verwüstung schildern?
Morast, Gerippe und Gerölle,
vom Sturm gespieen wie Gewölle!
Mal' ich den Graus in grellen Bildern?

Wie grässlich, in den Matsch zu fallen!
Wo sich nur Gräuel offenbart,
zeugt Chaos, zart mit Kitsch gepaart,
Chimären, die in Zungen lallen.

Erlaube, dass ich leiser singe,
wie Schatten nur; ich will ihn schonen,
dass mein Gesang wie Nichts erklinge.

So wird mein Singen mich belohnen,
entsterbend diesem Reich der Dinge,
um stummer im Sonett zu wohnen.

Rolf-Peter Wille

(2020)

“Chimären”: hier chinesische Grabhüter (鎮墓獸)

Bei einer Dante Lesung

Bei einer Dante Lesung

(der Lesekreis durchläuft die Hellen)

Doch gilt’s, zunächst die Hellen zu durchlaufen.

Ich sag’s fein altdeutsch, ohne Gleisnerei:

Geheul füllt die Spelunck und Klapperei

der Zähne, Schandgetriller, kein Verschnaufen.

Hoch bläht sich’s auf, pechschwarz und kreuzesspinnig;

die Augen quellen giftig auf und glotzen.

Verderblich ist’s, dem borst’gen Vieh zu trotzen.

Und Flammen lodern wild und wirbelsinnig.

Wer will die heiße Qual in Worte fassen?

Stets härter brennt die Seel’ im Fegefeuer.

Allmählich schwinden sie, die Ungeheuer,

und leichter wandelt man auf den Terrassen.

Geläuterte, mit Freud’ in’s Jubilæum!

Oh himmlische Beatrix! Empyréum!

Rolf-Peter Wille

(2012)

Anmerkung: für den Lesekreis meiner Mutter; Anspielungen auf Dante, Thomas Mann und Gotthelf.

Bei unsern Adolf wär das nich passiert!

Bei unsern Adolf wär das nich passiert!

(eine Parodie)

Was läuftn bloß für lächerliche Typen
hier rum mit grünes Zeuch und graue Haaren!
Man sollte die verhaften! Die Polypen
sind auch nich mehr, was die mal früher waren!

Na ja…, das ham wer uns doch gleich jedacht:
Die Ampel rot – der Lump latscht einfach weiter.
Wenn jetz ‘n Auto kommt, dann hats jekracht,
dann liegter da, na das wär wirklich heiter!

So sind se alle jetz bei uns ins Lande:
Die randaliern und hörn sich blöde Schlarer.
Was sollste machen mit die ganze Bande?
Warum steckt man die nicht im Arbeitslarer?

Dies Trottelvolk! Die hames nie kapiert:
Bei unsern Adolf wär das nich passiert!

Rolf-Peter Wille

(2009)

Anmerkung: aus meinem Rhetorikum Grüne Figur bei Rot. Mein Sonett ist eine Variation des Satzes "Ich trug ein grünes Hemd und ging bei Rot über die Straße" und ein Beispiel für abgenutzte Redensart, Jargon, Plattitüde, falsche Grammatik, etc.